وهي لسه كانت بتفكر هتعمل إيه بالملف.
الملف اللي طلع من تحت شنطة الجيم القديمة بتاعت فنسنت، الشنطة اللي خطفتها وسط زحمة اللم عشان كان فيها حقنة الإبينفرين الاحتياطية بتاعت ليلي. مكنش قصدها تفتح أي حاجة تانية. بس تليفون وقع لما فتحت السوستة—تليفون قديم، شاشته مكسورة، وفاقد الشحن منعرفش من إمتى—وفي غريزة من غرائز سبع سنين جواز، قالت لنفسها تخبيه ومتركهوش وراها.
ولقت أخيراً شاحن بيلقط في صيدلية البلد اللي جنبهم.
التليفون فتح على نسبة بطارية حداشر في المية.
رسالة صوتية واحدة. محفوظة. وماتمسحتش أبدًا.
كلير كانت هتقفل وما تسمعهاش. فيه جزء منها كان عايز الموضوع يخلص على كده—جوز خاين، وعشيقة، وبنت لازم تحميها. خطوط واضحة. سبب للهروب مبيتطلبش أكتر من اللي هي عارفاه أصلاً.
بس ضغطت على زرار التشغيل رغم كل ده.
صوت صوفيا، أوطي بكتير من أي مرة كلير سمعتها فيها بجد، ومن غير أي تمثيل في صوتها.
“لسه مش عارف. قول لكارمينا يبطئ في نقل ملكية المخبز، الموضوع أسرع من اللازم وهي هتاخد بالها. احنا محتاجين ست شهور كمان قبل صفقة هندرسون ما تقفل، مش ست أسابيع.”
وقفة. صوت حد بيتنفس.
“أنا عارفة على إيه وافقت. ومش بتراجع. بس كل اللي محتاجاه إنه يفضل واثق فيا شوية كمان.”
الرسالة خلصت.
كلير فضلت قاعدة مكانها من غير ما تتحرك خالص.
مكنتش تعرف مين كارمينا. ومكنتش تعرف إيه هي صفقة هندرسون. اللي كانت عارفاه تلات حاجات، وكلهم غيروا ترتيب كل فكرة كانت فهماها عن آخر سنتين من جوازها.
صوفيا كان وراها خطة.
المخبز مكنش ليه علاقة لا بالحب، ولا بالغيرة، ولا بديون فنسنت الأبدية لحب طفولته.
وفنسنت—البارد، المسيطر، القاسي حتى على بنته—كان مجرد لعبة في إيد حد كان واثق فيه عمى الأعمى.
ليلي اتحركت في نومها، وهمست بحاجة مش مفهومة، وضمت الأرنب عليها أشد.
كلير بصت للتليفون القديم اللي منور في إيدها كأنه كان مستني سبع سنين كاملين عشان يتلاقي، وفهمت، بإدراك نزل على معدتها زي الصاعقة، إن هروبها من فنسنت مَنهَاش أي حاجة.
كل اللي عمله إنه فتح لها الباب لغرفة مكنتش تعرف أساساً إنها موجودة.
كان لازم تعرف مين هو كارمينا رينولدز.
وكان لازم تعرفه قبل ما رجالة فنسنت يوصلوا لأوضة الموتيل دي.
في شيكاغو، فنسنت موريتي كان قاعد قدام صوفيا على جزيرة المطبخ في البيت اللي شافه مع مراته سبع سنين، ولأول مرة من يوم ما كان عنده سبع سنين، بص لها زي ما بيسص لكل الناس.
بحذر. وبحساب. ومستني الكذبة.
“أنتِ قولتي ورق المخبز كان سليم،” قالها.
صوفيا مرفعتش عينها من فنجان القهوة. “وهو كذلك.”
“المحامي بتاعي بيقول إن نقل الملكية اتقفل قبل تسع أيام من التاريخ اللي مكتوب في الأوراق.”
“المحامين بيغلطوا.”
“محاميي لأ.”
حاجة لمعت ورا عيون صوفيا—واختفت أسرع بكتير من إن فنسنت يقدر يديها اسم. مدت إيدها عبر الجزيرة ومسكت إيده، بهدوء وبطريقة معتادة، نفس الحركة اللي كانت بتعملها معاه من وهما في سادس ابتدائي في آخر صف في صالة المدرسة الكاثوليكية.
“أنت متضايق عشان كلير،” قالت بنبرة هادية. “وبتدور على حد تاني تطلع فيه غضبك.”
فنسنت مردش.
وسابها تصدق ده.
بس مبعدش إيده، وموقفش مراقبة وشها، وفي مكان ما تحت سبعتاشر سنة من التاريخ، صوت صغير بارد مسمعوش من زمان بدأ يسأل سؤال مكنش عايز يسمع إجابته.
إيه تاني أنا مضيت عليه من غير ما أقراه؟
وتحتيهم بثلاث أدوار، في غرفة خوادم مكنش حد بيقدر يدخلها غير ماركوس، طلب بحث رجع بأول نتيجة بصمت.
تليفون عمومي. محطة بنزين برة روكفورد. وتوقيت زمني بيرجع لأربع أيام فاتت.
مكنش كتير.
بس كان اتجاه.
وفنسنت موريتي مكنش في حياته كلها محتاج أكتر من اتجاه عشان يلاقي حاجة كان عاوز يرجع ياخدها.
الجزء الثالث
طلب البحث فضل قاعد على شاشة ماركوس لتسعة دقائق كاملين قبل ما يقرر هيعمل بيه إيه.
كان يقدر يسلمه لفنسنت ويشوف ست رجالة نازلين في نطاق مائتين ميل في عملية بحث كبيرة. أو كان يقدر يصبر عليه شوية، لحد ما يفهم بالظبط إيه اللي هو بيسلمه.
مطبعش أي حاجة. وماسيفش أي حاجة على الدواير المشتركة. حفظ التوقيت الزمني، قفل الشباك، وراح يدور على روزا.
الخادمة كانت في أوضة الغسيل، بتطبق فوط مش محتاجة تطبيق، بالعادة اللي إيدين الناس بتعملها لما عقولهم متبطّلش تفكير.
“أنتِ ساعدتيها تتلم حاجتها،” قال ماركوس.
إيدين روزا وقفت.
“أنا مش بأسألك عشان أبلغ عنك،” قالها. “أنا بأسأل عشان محتاج اعرف إذا كانت في أمان ولا لأ.”
روزا بصتله لفرصة طويلة—من النظرة اللي بتقيس ولاء الراجل قدام ضميره، وتحدد مين فيهم اللي شايل الشيلة.
“هي مقالتليش فين،” روزا قالت أخيرًا. “كانت حريصة.. وأذكى بكتير مما هو فاكر.”
“هو مش فاكر إنها مش ذكية.. هو فاكر إنها ملكه.”
فَك روزا اتشد. “ليلي مكنتش عارفة تتنفس يا ماركوس، شفايفها كانت زرقا.. أنا ناديت فوق السلم لمدة عشرين دقيقة وهو قال للشغالين يسيبوها تعيط كأنه تدريب على التحمل.”
ماركوس مردش. مكنش محتاج. هو كمان كان واقف في الممر الليلة دي.
“أنا سبت ده يحصل،” قال بصوت واطي.
“إحنا الاتنين سبناه يحصل.”
خرج من القصر بعد أربعين دقيقة بقرار مكنش اعترف بيه لنفسه كامل لحد الوقت ده.
كلير لقت مكتبة فيها واي فاي ببلاش في بلد اسمها ميريل، على بعد خمسة وأربعين دقيقة من شاليه جينا، وقعدت في الركن الوراني جنب المجلات، وليلي قاعدة جنبها بترسم أرانب في كشكول.
كارمين رينولدز مطلعش أي نتائج تُذكر تحت الاسم ده. حساب فيسبوك مقفول. صورة أرشيفية من قضية قديمة من إحدى عشرة سنة واتحفظت. مفيش أي حاجة تفسر الرسالة الصوتية عن صفقة هندرسون والمهلة بتاعت الست أسابيع.
جربت تبحث عن والد صوفيا رينولدز بدالها.
النتيجة التالتة جمدت الدم في عروقها.
قصاصة جرنال من اتنين وعشرين سنة من جريدة شيكاغو تريبيون، محفوظة في قاعدة بيانات أعمال إقليمية. صورة مش واضحة لراجلين بيسلموا على بعض برة مطعم مبقاش موجود دلوقتي. العنوان مكتوب فيه: المطور العقاري المحلي ريتشارد رينولدز والرئيس التنفيذي للفنادق سالفاتور موريتي يعلنان عن مشروع مشترك في عقارات لايك سايد.
سالفاتور موريتي. والد فنسنت.
كلير كانت سمعت الاسم ده بالظبط مرتين في سبع سنين جواز. مرة في الجنازة، قبل ما تتجوز وتدخل العيلة. ومرة، بعد سنين، لما فنسنت كان شارب مشروب كتير وقال بصوت واطي كأنه بيعترف بحاجة: “أبويا بنى إمبراطورية على جمايل معمرهاش ردها.”
بحثت بعد كده عن قضية رينولدز وموريتي.
مفيش حاجة معلنة. مفيش أي ملفات. مجرد صمت في المكان اللي كان المفروض يكون فيه ورق رسمي، من نوع الصمت اللي بيكلف فلوس كتير عشان يفضل موجود.
ليلي شدت كمها.
“ماما، دي حلوة؟”
كلير بصت للرسمة. أرنب ب أجنحة، كبير ومش مظبوط تماماً بس كامل في عينها.
“دي أحسن واحدة،” قالت، وقالتها بجدية خلت إيديها تثبت.
قفلت اللاب توب قبل ما تبص أكتر، لأن حاجة في صدرها بدأت تترعش بخوف مكنش ليها اسم عنده لحد دلوقتي—مش خوف من إن فنسنت يلاقيهم.
خوف من اللي هتلاقيه لو فضلت تدور.
الليلة دي، محامي فنسنت اتصل بيه ب معطيات فنسنت مكنش طلبها لسه بس كان حاسس بيها وبيخاف منها من ساعة الكلام بتاع الصبح على جزيرة المطبخ.
“صفقة هندرسون،” المحامي قال. “أنا سحبت كل الورق اللي باسم الصفقة دي والمربوط بأي حاجة تخص موريتي. فيه شركة وهمية.. اسمها ريفرسايد إيكويتي بارتنرز. اتأسست من أربعة عشر شهر.”
