“أنت حفرت ورايا،” قالت.
“أنتِ ادتيني سبب.”
“فنسنت—”
“ريفرسايد إيكويتي بارتنرز.” قالها ببرود، من غير عصبية، نفس الطريقة اللي بيقول بيها أي حاجة مهمة بجد. “مسجلة لمكتب محاماة أبوكي.. ممولة بأصول متحولة بتوقيع مش بتاعي.. المخبز.. العقارات اللي في الشمال.. اثنا عشر في المية من الكازينو.”
رباطة جأش صوفيا مكسرتش قد ما اتعدلت، نفس الطريقة اللي بتعملها دايماً لما فنسنت كان بيضغط—نقلة معتادة من أداء للثاني.
“أنا كنت هقولك كل حاجة أول ما صفقة هندرسون تقفل،” قالت، بصوت ناعم ومجروح، وهي بتمد إيدها لإيده. “أبويا خس كل حاجة بسبب أبوك يا فنسنت.. أنا مكنتش عايزة أضرك.. أنا كنت عايزة أرجع اللي كان مفروض يكون ليا.. لينا.”
“مفيش حاجة اسمها لينا.” فنسنت مبعدش إيده.. هو ببساطة ممدهاش من الأساس، وغياب رد الفعل القديم ده كان أثقل بكتير من أي اتهام. “فيه اللي بتاعي، واللي بتاع كلير، واللي بتاع بنتي.. أنتِ قضيتي سنتين بتعلميني الفرق ده عن طريق السرقة من التلاتة.”
عيون صوفيا اتملت، بسرعة وبلمعة زجاجية، والدموع نزلت بسرعة معتادة لست معمرهاش احتاجت لأكتر من ثانية عشان تطلعها.
“أنت اخترتها،” همست. “ليلة المطر دي، أنت اخترتني أنا.. متعملش نفسك إن الراجل ده مبقاش موجود.”
فنسنت وقف، ببطء، وبشكل نهائي.
“الراجل ده مبقاش موجود،” قال. “أنا دفنته يوم ما عرفت صوت الباب المقفول بيبقى عامل إزاي من جوة.”
مشى لحد باب المكتب وفتحه، وماركوس كان واقف الناحية التانية منه—مش كأمن، مبقاش أمن خلاص، بس كراجل ساق ست ساعات طول الليل بعد تليفون من دايان أويتفيلد، وشايل ملف خاص بيه.
“كارمينا رينولدز جوة المبنى،” ماركوس قال. “كان بيحاول يدخل على السيرفر المالي لكازينو ليكشور لأربعين دقيقة اللي فاتوا ببيانات اعتماد مكن المفروض ميكنوش معاه.”
فنسنت بص وراه مرة لصوفيا، اللي كانت قاعدة بهدوء تام على مكتب أبوه، والدموع اختفت بالفعل، وشها بيرتب نفسه للي هيجي بعد كده.
“اتصل بالشرطة،” فنسنت قال. “وبعدين اتصل بمحامية مراتي.. وقُل لها إني حابب أكون مفيد، لو سمحت لي أكون.”
الجزء الثامن
كارمينا رينولدز مروحش بعيد.
الأمن مسكه تحت بدورين، وفيه فلاشة في جيب بالطوه مليانة سجلات تحويلات جزئية كان بيحاول ينضفها قبل ما المحاسبين الجنائيين يلاقوها الأول. اتقبض عليه بهدوء، غالباً—الهدوء الخاص براجل عارف من أيام إن الحيطان بتقفل عليه ومبقاش عنده وقت يخلص هروب من خلالها.
صوفيا اتقبض عليها في المساء ده، مش برجالة فنسنت، بس بعميلين فدراليين ماركوس كان على اتصال بهم من مدة أطول من اللي سمح لأي حد يعرفها، عملاء كان بيبنوا قضية نصب إلكتروني ضد ريتشارد رينولدز من تلات سنين ولسه واخدين، طول الليل، أدلة أكتر بكتير من اللي جمعوها في الوقت ده كله مع بعضه.
فنسنت مفرجش عليهم وهما بيخرجوها برة البيت.
بدل ده، وقف في مكتب أبوه القديم، وبص على صورة على الحيطة كان عدى من قدامها عشر آلاف مرة من غير ما يشوفها بجد—سالفاتور موريتي، أصغر بأربعين سنة، بيسلم على راجل فنسنت معمرهاش سمع اسمه.
هو عرفه دلوقتي.
أنطونيو بينيت.
تليفون كلير رن وهي بتساعد ليلي تلبس بالطوها على بورندا جينا، والشنط متوضبة عشان السكة راجعة لشيكاغو، وميعاد محكمة مع دايان بعد يومين واجتماع مساهمين هارولد بدأ يرتيبه نيابة عنها.
هي كانت خلاص مش هترد. الرقم مكنش متسجل، بس عرفته بالطريقة اللي بتعرف بيها صوت قمت سبع سنين بتنام جنبه.
“كلير.” صوت فنسنت كان أخشن من أي مرة سمعته فيها، خالي من السلطة الهادية اللي كان لابسها زي جلد تاني. “متنقليش.”
“أنا مش هقفل.” مشيت خطوات بعيدة عن ليلي، ووطت صوتها. “أنا سامعة.”
“صوفيا اتقبض عليها.. وكارمينا كمان.. عيلة رينولدز انتهت—مادياً، جنائياً، وكل ده.. أنا عايزك تسمعي ده مني قبل ما تشوفيه في العناوين.”
كلير غمضت عينيها. “تمام.”
“وأنا كمان عايزك تعرفي إني لقيت صورة أبوكي في مكتب أبويا النهاردة.. أنا مكنش عندي فكرة يا كلير.. أقسم بالله ما كنت عارف أبوكي لقى إيه، ولا إيه اللي حصلّه، ولا إني اتجوزت بنت راجل أبويا ممكن يكون—” سقف. ورجع كمل. “أنا معنديش الكلام الصح للي أظن عيلتي عملته في عيلتك.. ومش همثل إني عندي.”
“لا،” كلير وافقته بهدوء. “أنت عندكش.”
سكوت طويل طول على الخط، مليان باللي الاتنين مكنوش عارفين يقولوه لسه.
“أنا مش باتصل عشان أطلب منك ترجعي،” فنسنت قال أخيرًا. “أنا عارف أنا عملت إيه.. وأنا عارف الباب ده كان صوته عامل إزاي، عشان ماركوس في الآخر قاللي بالظبط قعد مقفول قد إيه، دقيقة بدقيقة، كأنه كان بيعد الوقت كله ومسامحش نفسه عليه أبداً.” صوته اتهز مرة، بصورة تكاد لا تُلاحظ. “أنا باتصل عشان ليلي محتاجة تعرف إن أبوها مش الراجل اللي عمل فيها كده.. وأنا معنديش طريقة أثبت ده لطفلة عندها ست سنين غير إني أظهر وأكون مختلف، في كل يوم، ولحد ما ده ياخد وقته.”
كلير بصت ورا لـ ليلي على البورندا، وهي بتقفل سحّابة بالطوها بنفسها، وبتدندن اللحن السعيد الخالي من المعنى اللي بدأت تعمله من الأسبوع اللي فات بس.
“ده مش تليفون يا فنسنت،” كلير قالت. “دي طريق طويل.”
“أنا عارف.”
“ده بيبدأ باجتماع المساهمين.. أنت هتقعد قصادي على ترابيزة كأنداد، مش كجوزي، وهتمضي على التنازل عن المخبز، صافي ونظيف، واسمي على العقد واسم حد غيري لأ.. من غير شروط.. من غير امتنان مطلوب.”
“تم.”
“وهتطمن على ليلي بشروطها، بالبطء، ومعاها معالج نفسي طول المدة اللي هي عايزة واحد فيها هناك، ولو هي اترعبت لو عليت صوتك حتى لمرة واحدة، يبقى دي نهاية الكلام لليوم ده.. من غير نقاش.”
“تم.”
“أنا مش بوعدك بأي حاجة أكتر من كده،” كلير قالت، وصوتها، لعكس مفاجأتها، متهزش. “مش مسامحة بجدول زمني.. ولا بميعاد لأي حاجة تانية.. أنت مشيت من قدام باب قبل كده وخلاص.”
